Thursday, April 05, 2007

AUTODAFE



Le velin grossier se gondole

Sous la chaleur grondante du feu

La flamme hirsute déchiquète

L'air et le papier brun galeux.


Les rayons miels perçent la paroi

De bois, rustre et fragile à la fois.

Qui s'évanouit dans les cendres ?

Soren, Vladimir ou Alexandre ?


Si ce bûcher est sociétal,

Qui sont les échevins, les prêtres ?

Mais n'entendez-vous pas les râles,

Les cris des suppliciés de la lettre ?


Autodafé, tu me provoques

Tu m'incites à une haine muette

Résistons, philosophes, poètes,

Soyons plus virulents que la Bête.