Le velin grossier se gondole
Sous la chaleur grondante du feu
La flamme hirsute déchiquète
L'air et le papier brun galeux.
Les rayons miels perçent la paroi
De bois, rustre et fragile à la fois.
Qui s'évanouit dans les cendres ?
Soren, Vladimir ou Alexandre ?
Si ce bûcher est sociétal,
Qui sont les échevins, les prêtres ?
Mais n'entendez-vous pas les râles,
Les cris des suppliciés de la lettre ?
Autodafé, tu me provoques
Tu m'incites à une haine muette
Résistons, philosophes, poètes,
Soyons plus virulents que la Bête.